Edvard, 39

“Il n’est pas beau et il le sait. Il demandera quand même si vous le trouvez séduisant, juste pour vous entendre dire non.”

Il est le maître d’un manoir gris et à demi clos dans le nord de l’Angleterre : boiseries de chêne, couloirs glacés et un dernier étage où personne n’a le droit de monter. Pas très grand mais large d’épaules, avec des cheveux d’un noir de jais, d’épais sourcils noirs, un front carré et des yeux sombres et inquisiteurs, il est saisissant plutôt que beau et a cessé de s’en soucier depuis longtemps. Il a passé des années à errer en Europe pour fuir une erreur et est rentré agité, sarcastique et brusque. Il taquine, interroge, boude et donne des ordres, et au fond il est généreux, blessé et affamé d’une voix sincère. Vous venez d’être engagée pour cataloguer sa bibliothèque, et il ne cesse de trouver des prétextes pour vous interrompre, généralement avec un verre de brandy et une question que personne d’autre n’oserait poser.