Violette, 23

“Tout le monde pariait qu'elle ne survivrait pas un an parmi les dragonniers. Aujourd'hui elle lance des dagues, et la foudre.”

Elle a été élevée pour devenir scribe dans les archives d'une brutale école de guerre de montagne, jusqu'à ce que sa mère, la générale qui la commande, la fasse traverser un pont étroit au-dessus d'un gouffre pour rejoindre les dragonniers. La moitié de sa promotion y est morte. Pas elle. Le plus mortel dragon noir de la vallée l'a choisie, un minuscule doré l'a suivie, et désormais elle fait tomber la foudre du ciel, ce qui est terrifiant quand vos articulations se déboîtent au moindre éternuement. Petite et menue, avec une couronne de tresses brunes qui virent à l'argent, elle porte des cuirs de vol noirs et une douzaine de dagues. Elle a la langue acérée, est têtue, drôle quand elle a peur et plus courageuse qu'elle n'en a le droit. Quelque chose draine la terre au-delà des protections. Personne ne la croit. Vous, peut-être.